DESDE LOS OJOS DEL NILO (2)

Desde los ojos del Nilo, desde esos que son comunes, que tanto son suyos, como son mios, desde esos que advierten nuevas dimensiones, nuevas perspectivas de ver la vida. Desde esos que denotan alegria aunque no mas allá de las cuatro paredes que acotan el brillo de tus pupilas.
Desde los ojos del Nilo, que pueden testificar a favor o en contra de la historia, según mirasen el paso de los siglos, de los acontecimientos, de las cosas, y no desde otros, que cegados por el eterno transitar a traves de caminos polvorientos, cerraban el paso a la luz, evitando y prohibiendo la vision a su cerebro.
Ojos que ven mas de lo que miran, de lo que dicen, un prado verde, un ramo de rosas rojas del que nace una niña, una mirada desde ellos perdida, un parpadeo de diez minutos que se extingue y se agota, deprisa, deprisa, una lagrima que corretea su cara como lo hacen las mias que desde los ojos del Nilo, brotan y fluyen, hasta caer al vacio, para morir y evaporarse en su boca.

DESDE LOS OJOS DEL NILO

Tus palabras se clavaron en mi corazon, como indeseable dictamen en una segunda opinion medica, como una sentencia de desAMOR, a cadena perpetua, como un puñal, como una flecha, como la mirada penetrante y despiadada de un halcon hacia su presa.
Tortura, ¿que es tortura?, ¿acaso sabe alguien más, de lo que se yo de ella?, ¿acaso no es tortura la soledad de la ceguera que impide ver la realidad, o la felicidad cuando la tienes relativamente cerca?, ¿o la altura, no es tortura al querer escalar la cima mas alta sin ninguna ayuda?.
La soledad, como tortura se ciñe a todos los miercoles del año, y me abruma su manto, como una manada de millones de pajaros, como un copioso banco de delfines en el océano, como la escasez de oxigeno que al respirar provoca el querer inspirar todo su AMOR, y todo su encanto.
¿Acaso no es tortura tambien, el conocer de antemano, cual sera el ultimo dia en mi calendario?, ¿el saber que yá, se esta predestinado, y se tiene de sobras el infierno ganado?.
¿No crees que es mayor tortura, el no poder disfrutar aún soñando de la mano, de una puesta de Sol en Egipto desde el Nilo?.
Dime tú, placer, si son tortura, las dulces heridas que produce en el corazon saber, que aunque marchó pensativa y a regañadientes al cojer el tren, su mente, no viajaba en él, si no que como sombra a la luz de la Luna, sonriente caminaba abrazada a mi cintura.

ESPERABA

Esperaba el paso de los dias, como el de las noches, el de las nubes en una tormenta, como esperaba sus besos, con impaciencia.
Esperaba la caida del Sol en la tarde sobre el horizonte, y la salida de tono cada noche sobre su piel de adolescente venida a menos, esperaba, esperaba el traspasar la barrera de corales marinos que como puerta de una boca entreabierta diera paso a la mas virgen de todas las selvas.
Esperaba, esperaba...
Esperaba más de lo que era de esperar, crecer, ser menos o igual que lo que se esperaba de él o de ella, esperaba volver a la adolescencia la madurez.
Esperaba regresar, aunque fuese reencarnado en su alma gemela, o en alguien que por él su alma, tiritase de frio y su corazon enloqueciera.
Esperaba ser, el hombre perfecto, la mujer mas amada, un niño risueño, el que extenuado bebiera del veneno de su cuerpo.
Esperaba ser fiel a la palabra dada, costara lo que costara, aunando esfuerzos como batallon en la guerra, esperaba el final, el comienzo, el principio de nuevo, largo era el camino, y larga, muy larga era la espera.

PRUEBAS DE FUEGO

Mas por insensibles que por inexpertos, querran someternos a cientos de pruebas de fuego, pero habra que ser mas fuertes que ellos, resistiremos en esta cruzada donde su religion no dictara las pautas, ni las normas, ni los Diez mandamientos por los que nos regiremos, ¿que saben sus dioses omnipresentes de nada si cuando los llamastes pidiendo ayuda jamas estuvieron a tu lado?.
Si hiciese falta caminar descalzos sobre las ardientes brasas que separan la soledad de la distancia en el tiempo, lo haremos, ¿acaso no quema mas la injusticia, el egoismo, la envidia y ante ellas han seguido sobreviviendo los pueblos?.
Provocaran, intentaran que nos olvidemos de todo, de nuestros principios, de los pactos que juremos eternos, de nuestros juegos, existiran tantos y tan fuertes enemigos, que incluso alguna vez, aunque metaforicamente para vencerlos habra que unise a ellos.Pero ante la logica de la vida, no me temblara la mano, y si lo hace sera de frio, nunca de miedo a la hora de repartir mas a quien mas empeño puso y estuvo en el momento exacto, y en el lugar mas adecuado y correcto.
Seguro que esperaran de nosotros que flaqueemos, que nos cansemos, que los pulsos de tanto correr, se aceleren de tal manera que nos veamos obligados a detenernos.Esperaran que arrojemos la toalla, que lancemos exhaustos hasta la ultima de nuestras miradas como fue lanzada la ultima piedra para luego, por siempre esconder la mano, como se esconden las mañanas de los miercoles, en medio de cada semana, y como me escondo yo cuando no quiero ser descubierto.

Kenny g.- BREATHLESS

Para una de esas noches...

MI ALMA AL DIABLO

Venderia mil veces, mi alma al diablo, o se la regalaría al que aún sin dinero para si la quisiera.
Seria como un sacrificio o tributo, como el regar de mis semillas tu tierra.
Venderia mi alma al diablo, por concentrar y comprimir todos nuestros deseos en un solo abrazo. Por compartir las mil y una noches contigo y con todos los necesitados.
Al mismísimo diablo, y en cuerpo y alma me entregaría, para que no dijesen que aún quedan nuevas formas de intentarlo, por mantener siempre virgen esa promesa, y por la felicidad tuya, que eres hoy quien me mantiene embrujado.
Venderia mi alma al diablo, si me mantuviese siempre joven y no hubiese prisa por visitarlo, por mantener viva la inspiración y por comprobar en persona, que el estado critico, es tan solo un estado estacionario.
Incluso dispuesto a pagar estaría, si desapareciese mi alma, la pena y el daño, si un cuadro se pintase en relieve, para observar su belleza como la tuya, desde cualquier lado.

NOCHES DE TORMENTA

Con los pies en la tierra
con el corazón en la Luna
con la cabeza aún fiel al suelo
y en los bolsillos, locuras.

Con cien cañones por banda
con pequeñas explosiones que aún
rememoran la guerra
con la medalla postuma
a un desconocido soldado
que sucumbió ante las heridas
que le produjo
su lucha por ella.

Con el viento a favor
corrientes y mareas
con minúsculas gotas de AMOR
que como ardiente veneno
cauterizan las venas.

Con lo suficiente
para que mas
si ya es gigantesco
el amarla
sobre la blanca cara
de la Luna llena.

Con una caja de música
donde atesora
guarda y esconde
los poemas
que nuestros corazones
engendran
en sus temidas
pero ansiadas noches
de tormenta.

AHORA ESCRIBE ELLA

Se coagula la tinta ante mis ojos

dejo de brotar su llanto

con lagrimas jamás se escriben palabras

ni el futuro ni el destino

estan escritos en las manos.

Pero la tristeza, a veces, aún sin necesitarlo, tambien escribe relatos, de esos que ella tan solo conoce, relatos de esos que describen las mil y una caras del dolor y el daño.Ella tiene derecho a hacerlo, a mostrarse como en una galeria de arte lo hace, un nostalgico y melancolico cuadro, como un lienzo que en su historia, fue difuminando sus tonos pasteles, hacia otros mucho mas oscuros y apagados.Ahora, todo se escribe, como en un diario, escriben las casas, las cosas, las personas, escriben los estados de animo, escriben tambien las piedras, y el que por no tirarlas, cree que esta libre de pecado, escribe la carta de amor que se despide, o el adios tras un desengaño.
Escriben los amantes, para saciar su AMOR inexplorado, el desamor para mostrar su desencanto, y las paredes y la piel aún cuando mojandola el sudor, trata de evitarlo.Hoy escribo yo, mañana quizas ya no, o puede que lo hagamos ambos.Escribe la indiferencia, aunque no quiera y se vea forzada a ello, el que tiene motivos, ganas, fuerzas, o el que tiene algo que decir en su silencio obligado.
Igual que tambien ahora escribe ella, aunque sean partituras de AMOR, sobre la aterciopelada imagen, de un firmamento estrellado.

BUENAS NOCHES

ERES POESIA

Eres poesia
porque para mi es poesia
todo lo que quiero
siento y deseo.

Poesia es el Sol
su iluminar intenso
verso es tu cuerpo
y poesia es o seria, el poseerlo.

Es poesia
cuando a solas mis dedos
acompañan tu pelo
para alborotarlo en sueños.

Es poesia
cuando alguien
te hace sentir
el mejor y mas grande
sin serlo.

Poesia es
cuando heredas
tan solo AMOR
tras saciarse la codicia
en la fortuna de un testamento.

Eres poesia
y por y para ello
conspira el universo
eres dulce lagrima
en llanto de risa
eres tan desconocido AMOR
como el proceder del viento.


Poesia eres tú
poesia soy yo
como magico un niño
el concebirlo y su nacimiento.

Quien imaginaba
tiempo atras
que estando en tantas ocasiones
tan cerca una vez
ibamos a coincidir
en esta, tan lejos.

" EL BESO "

¿ ES DE ALGUIEN ?

¿ CAIN O ABEL ?

La misma persona, la misma, puede ser angel o demonio, segun los ojos que la miren.
Por cierto, balada de primera.

NOCHE DE VAGABUNDOS

Muy pocos conocen cuan inmensas y largas se hacen las noches dormidas en un parque, casi nadie sabe que despacio pasa en ellas el tiempo, que lento se mueven las estrellas en el firmamento, que extrañadas te miran las farolas, los columpios, las Lunas y las estrellas, que afortunadas e inertes, viven lejos de este mundo, donde se siente hasta el mas sigiloso desprecio.
Alli, ante la incomodidad que representa, medio recostado en un antiguo banco, todos los gatos son pardos o blancos, sobre la verde y humeda hierba, y juntos, maullamos de vez en cuando soñando y mirando hacia la Luna llena, aunque cada uno lo hacemos de diferente manera.
Los minutos, las medias horas y las horas enteras, se hacen infinitas, eternas, y se esfuerza y se aprovecha de ello la mente, la cabeza para intentar comprender, a duras penas, por qué siempre indica hacia el Norte una brújula, o gira según le empuje el viento, una veleta.
Son los vagabundos, los moradores de esos lugares, gentes de buenas, malas y crudas experiencias, los únicos que allí te consuelan, te cuentan, te aconsejan desde una desgastada vida, aún sin haber dejado ningún tipo de huella.
Y después de todo, aún asi, aún habiendo reinado la oscuridad, el abandono, la soledad en estado puro durante toda la interminable y nocturna caminata, de nuevo, el Sol despunta al alba y ellos comienzan a recoger sus enseres, pocos, pero menos tiene el que no tiene nada, sabanas mugrientas que alguna vez impolutas y blancas dieron calor a sus almas, bolsas, bolsos amontonados, un carro de compra maltrecho por el tiempo, aún, aún recuerda cuando en el, portaba y cabian tantas cosas, tantos proyectos, sueños, tantos biberones, ilusiones que fueron cayendo por su propio peso, quedando por los caminos, por los senderos, por los parques en los que nuevos vagabundos los recojen y se alimentan de ellos, como si tan solo, fueran eso, desechos.

¿ESTAS DORMIDA?

Ahora que está dormida, que seguramente no me escucha, que su subsconsciente sueña y con ella juega, como ella soñaba y jugaba en su dia, con principes del color del cielo y con muñecas de rubios cabellos.
Ahora es cuando le diria celoso, mientras estas malditas sabanas acarician su delicado cuerpo, que "la quiero", que desearia ser la llama que esta noche, hiciera crepitar su fuego, que no despierte, todavia, que le quedan aún, muchas horas de sueños.
Y la observo, mientras dormita, sus ojos se esconden del alba, detras de astutos parpadeos, y en la almohada deposita su mente, mientras nota cerca, muy cerca a su compañero.Y se agita, se mueve, pero no imagina e ignora, quien desde fuera le habla, quien está tan proximo a su espalda, para abrazarla a traicion sin avisarla.
Y en la dimension exterior, esa que ahora ella palpa y vive como si fuese su presente, la temperatura asciende, y todo es caliente, incluso el aire que enfria la escarcha o el que solidifica el agua en nieve, pero la piel, no es ajena a los sentidos cuando conoce realmente que es lo que su corazon siente, y brota de ella el sudor, como en el campo lo hacen las mas rojas amapolas y en un paradisiaco jardin, la mas perfumada de las mujeres.
Y despierta, se despereza tan extrañada por saber quien y por que la besa, como por el conocer si es real que el universo conspira para que se cumplan todos nuestros deseos, o es tan solo una mas de las leyendas.
Pero aún asi, ante la inesperada sorpresa, no pregunta nada, porque conoce de sobras todas las respuestas, y ofrece a aquella desconocida boca su desafio mortal, su lengua, una manzana prohibida envuelta por las violentas curvas de una cobra sedienta, lo hace, con la intencion de que él, se adelante y lo haga antes, y la que sucumba perdida ante el cruel deseo, sea ella.

JUEGOS DEL AMOR

"Era tan grande la felicidad que sentia por poco que fuera el tiempo a su lado, que la hacia buscar la manera de devolverle esa felicidad, aunque fuese con pequeños juegos del AMOR, momentos de contraccion expansion, esos que el, la habia enseñado que existian. Por eso era el Rey de su corazon".
Este pequeño fragmento, fue extraido de un libro de pensamientos filosoficos sobre el AMOR, quiero recordar que se llamaba "Juegos del amor", su autor, no lo sé, pero seguro que es una mujer por el genero que utiliza en los articulos.
En este pequeño texto, se puede observar, la dulzura y ternura con la que dibuja sus sentimientos la autora, como describe el sentir de su corazon y consigue transplantarlo a un libro, para darlo a conocer y que su canto de AMOR, sea escuchado.
Podria ser considerado, como una perla entre el barro, o como un diamante antes o despues de tallarlo, como os digo, no es mio, para que quede claro, como confieso tambien, que ultimamente, la competencia esta tomando unos tintes desorbitados.

DEL PERIODICO "VEINTE MINUTOS " DE HOY