La luna sobre Irlanda, la misma que mis sentidos moribundos desde España divisaban, me transmitían mensajes cifrados de AMOR y de esperanza, la luna eras tú, el cielo no era azul, la espera se hacia eterna, las mentes lloraban ausencias, desquiciadas las lagrimas erosionaban y diseccionaban el alma.
E Irlanda gritaba, más concretamente su luna, hacia la que mis manos inquietas se elevaban con la intención de acariciarla, cuanto, cuanto dolia la distancia luna, cuanto sanaban tus palabras calmadas, desde mi cuna a tu cama, las dos vacias, las dos llenas de la más absoluta nada, hasta el tejado más alto, al que amordazado y atado de pies y manos, me subia para estar más cerca de tu cara blanca.
El sueño de una noche de verano, de un verano frio, de un verano helado, de rayos de sol como témpanos de hielo que atravesaban el corazón como cuchillos afilados.
Recuerdo luna la angustia, la paralisis emocional que impedía articular sonrisa alguna, la falta de objetividad de la vida que negaba el elemento más fundamental y vital para que la vida siguiera siendo vida.
La luna sobre Irlanda, que iluminada a través de la ventana de mi estancia, evitaba casi todas las caídas, ella me hablaba, yo la miraba interesado a los ojos y la oia, hubiera cruzado a nado el espacio para estar a su lado, hubiera salido huyendo, aún más cobarde si cabe, hubiera puesto en marcha el viaje final, el comienzo del que todo el mundo habla y nadie nada sabe.
Ella estaba allí, arriba, radiante, distante y serena, como prendida de un hilo pero indispensable en el nocturno paisaje, todo eso, todo esto que te cuento luna, sabes que era el antes, el ahora es diferente y este ahora me permite ahora asomarme a todas las ventanas que el firmamento me ofrece, que no son muchas ni pocas, pero si las necesarias, las suficientes para poder comprobar que la luna sobre Irlanda se reflejaba al igual que en un espejo, sobre España, reflejo que aumentaba de menos a más, porque ella en aquellos momentos como en el presente, se encontraba y se encuentra en fase de luna creciente.
No cambiaria la suerte, ni el conocerte.
Deshojando la margarita que culminaba el tallo de mi vida, quedó la misma reducida a cuatro pétalos, que en trébol de cuatro hojas florecía entre mis manos, cada vez que como un corazón palpitando se expandían y contraían.
Cadena de favores y errores, tan solo cambiaria el orden y dejaría para más tarde lo pendiente, para mañana lo que para el hoy no fuese urgente, tan solo cambiaria nuestra edad y mi discurso, para hacerlo asi, más convincente.
No cambiaria por nada la suerte, ni la fortuna, que hoy aliadas las dos a una, me han hecho alcanzar la luna, desde allí parte el siguiente viaje, desde un campo base más próximo a Marte que a la inhóspita tierra que gira y gira en la danza de un monótono baile en busca de una recién formada estrella, por nadie la cambiaria, no habría quien, ni suerte mas grande.
La suerte está echada, los dados en el aire, cientos de combinaciones posibles, tantas como opciones dé el futuro a nuestros cuerpos de combinarse.
Deshojando una margarita, años inciertos de ella se desprendían, la primavera no fue perenne, ni suave, la suerte no florecía ni como flor de un dia en el jardín de la eterna vida. Por aquellos entonces vagaba el hombre en busca de su buena suerte, como en “El Alquimista”, el joven Santiago ignorando de su proximidad y su cercanía.
Mi gran suerte fue encontrarte y tenerte, cuatro hojas, trébol verde, de pétalos blancos y verde tallo, margarita.
Levantó menos veces la mano que veces la dejo caer, vomito verbos sanguinolentos, incendio más palabras sin fuego, que almas condenadas en el infierno ardieron tras el pecado original en el edén, su destino, quizás sin quererlo, ya estaba escrito en el libro de los muertos, nadie jamás escribió poemas de amor allí.
Levantó menos veces la mano que la piel, menos veces los animos y las fuerzas, que ladrillo tras ladrillo alzó, para levantar una gran pared, nadie jamás pintó escenas de amor en ella.
Censuró el vuelo de todos los pajaros, el privilegio de hacerlo, tan solo le correspondía a el, ya no se describirían más parábolas en el cielo, ni trinarían los más pequeños pidiendo auxilio o alimento, a ninguno de ellos se les escuchaba cantar porque más fuerte sonaba el bramido del viento, a nadie se le ocurrió jamás componer melodías de amor allí.
Manipuló el clima a su conveniencia, altero el ciclo del agua, le dio la vuelta a la inteligencia, ignoro el efecto invernadero y los jardines parieron desiertos, jamás nadie vio ya por allí a ninguna flor insinuar el comienzo de la primavera.
La tuvo menos veces en sus brazos que con ellos veces la empujo a caer, jamás besos de amor tocaron sus labios, ni escribió nadie poemas de amor allí.
Parece mentira pero aún te recuerdo, niñez.
Percibo tu voz débilmente pero a pesar de ello, la distancia en el tiempo no impide el regreso de algunos recuerdos, vestigios de que fuiste vida y presente alguna vez.
Por soñarte, me esfuerzo, y a ello me aferro como a un clavo ardiendo, es el triste consuelo del que sabe que no ha de volverte a ver, como no he de volver a ver a mi madre, excepto si lo hiciera con los ojos inocentes de la fe.
Me resigno, que más remedio me queda, a todo ello y a la idea de que hay cosas en la vida, que por más que por ellas luche, jamás alcanzaré, no podre ser lo que quiera, podre intentarlo, ya lo sé, fijar mi mente en una idea perfecta de concebir el mundo, o mi corazón en la felicidad eterna o la mirada en una quimera, pero de ahí a que lo consiguiera, media un abismo, quizás, necesitaría vivir tres vidas, con sus tres respectivas etapas, de la niñez.
Pasastes tan deprisa, hoy desde la serena madurez te veo y te siento asi, alejándote de mi como entre si las galaxias, haciendo pequeñas las grandes distancias e inconcebibles las velocidades más desorbitadas.
Ahora y desde que te fuiste, no he vuelto a saber de ti, ni sé donde para tu suerte, ni sé si has vuelto a embriagar o a estigmatizar a alguien en tu nostalgia.
Me he inspirado tanto en ti, te he utilizado tantas veces como valvula de escape para huir de aquí, reescribiendote en el camino de vuelta, e ir más allá de lo que la memoria me alcanzara, retrocediendo recuerdo tras recuerdo, hasta llegar a los años de mi infancia.
Aquí estoy, yo he seguido adelante en esta aventura tan interesante de la que tú, no quisistes formar parte, pero que a mi me sugeristes vivir, y continuo en ella, completando etapas, una trás otra, luna trás dia, depositando allí, en mi infancia toda la nostalgia de la que disponía para el resto de mi vida, quizás por eso siempre habrá un lugar en el Reino de” Nunca Jamás”, reservado para mi.
Mariposa de mil colores, que has de posarte en su mano, no es preciso que la comprendas, ya que ella es, todavia pequeña, aún no ha cumplido ni un año y por ello te observa temerosa y recelosa, como a un ser nuevo y extraño.
No te preocupes, llegaran más primaveras mariposa mensajera en las que revoloteando a su alrededor, puedas jugar con ella, y crearas con tus alas brisas marinas y turbulencias que en sus juegos la agiten, hasta llegar a despeinar su rubia melena, y se enredaran en tus vuelos sus rizos, confundidos en el aire con doradas estelas.
Tu proximidad sera inquietud, te seguira con la mirada, mariposa imaginaria como si fueras un rayo de luz que a sus ojos claros hacia las estrellas guiara.
Y la confianza mutua ira estableciendo el vinculo que permita la amistad, poco a poco materializara su curiosidad y te ira conociendo de menos a más, y sera ella la que te busque, la que te ofrezca su inocencia, la que en sus pasos torpes inicie su breve viaje cuando marches hacia el horizonte, la que pise saltando la sombra de una flor a la de otra, la que te quiera atrapar, la que deje de pertenecer a un sueño o deje de ser el motivo por el que soñar.
Lastima que la vida nos sorprenda cuando menos te lo esperas, de que nos robe o arrebate los sueños, como si de un puñado de monedas se tratase, lastima que no nos de la oportunidad de despedirnos cuando de repente se nos marcha alguien, de la pobreza, lastima, de la miseria, de la guerra y del hambre.
Lastima que en ocasiones pierda la oportunidad de perpetuarse, de evolucionar, de mantenerse estable y en equilibrio, como el que hace funambulismo sobre un cable.
Lastima del dia que pasa y no vuelve, del que vuelve un dia y ya no tiene casa, lamentable y asiduamente la vida es diferente a como la habiamos imaginado, ella es la contradiccion y a la vez lo contrario y el desvario más apreciable.
Lastima de las lagrimas vertidas con sabor a vinagre, del humo que expulsa la mente caliente y que envenena el aire.
Lastima del dolor y del daño causados por las palabras más allá de la carne, por el odio, el egoismo, la envidia y el desprecio, lastima del gusano que para hacer cualquier movimiento tiene que arrastrarse.
Lastima que la vida en condiciones normales nos sorprenda de la noche a la mañana, desnudos en la calle,sin ropa, sin amigos, sin la sombra que hasta ahora caminaba junto a nosotros como fiel compañera de viaje.
Lastima del que dé y sienta lastima, y del aquel que eternamente ha de lamentarse.
LA VIDA ES BELLA
Hola, os quiero invitar, a que conozcais este comienzo mio como blogger, me parece que se llama asi,bueno en el ire publicando mis poesias,no os pido que os las aprendais, solo que las leais si os apetece,a lo mejor no os gustan, pero como las he parido yo, y a todas las madres sus hijos les parecen los mas guapos,pues eso que a mi tambien me lo parecen .
Por ultimo agradecer a ese gran vecino y para mi amigo sr,Cardenas por su asesoramiento informatico constante, y recordaros que tanto el titulo del blog,como la fotografia de encabezamiento,pertenecen a una conocida pelicula,que si no la habeis visto os la recomiendo,y las he puesto porque me siento muy identificado con ese gran actor protagonista de esta pelicula,Roberto Benigni,que en la ficcion creo recordar se llama Guido,bueno ser comprensivos y espero que os entretenga un poco....un saludo
