FLOR DE CRISTAL

Mi querida y pequeña

Gisela

mi pequeña y mimosa

muñeca

mi flor de cristal

un delicado coral

junto a una isla

desierta.

De cuanta soledad es culpable tu ausencia, de cuanta ausencia es responsable él y no ella, cuantos juegos, cuantos rompecabezas sin solución por falta de piezas quedaron a medias, cuanta mujer tú, en una niña pequeña.
 Mi pequeña princesa, cuentan las viejas leyendas, que los cuentos, también cuentan, que todos tenemos un sueño y el mio es, tenerte cerca.         




                                                 Quién se hace cargo

del lastre

del peso que tu vacio

representa

quién da dentido

al sentimiento del hombre

quién me escucha

cuando a solas

recito tu nombre

querida Gisela.

LA IMPERFECCION DEL AMOR

En la imperfección del AMOR y en sus defectos, en la falta de correspondencia de uno de los dos, o en la ausente reciprocidad, de sentimientos.

Querer, cuando querer no es poder ni implica que te quieran, querer cuando no te quieren, cuando eres uno más de los que menos representan, cuando hay más situados mejor que tú o cuando menos, lo aparentan, uno entre los miles que esperan y buscan su suerte deshojando una margarita con forma de flor, o en la fortuna de una ruleta.
Intentos, acercamientos, por activa y por pasiva para nunca, nunca llegar a estar cerca, idas y venidas, continuos e infructuosos viajes de ida y vuelta hacia una meta que improbablemente será alcanzada o conseguida, vueltas, vueltas y más vueltas como las de una oscilante veleta ante un brusco y envenenado bufido de la vida.
Y todo esto, ¿para qué?, ¿merece la pena dedicar tanto corazón y tanto tiempo o malgastar todos los sueños ilusionándose como un niño pequeño?.
Y todo esto, ¿para qué?, si ese paraíso o edén con formas y curvas de mujer esta o estuviese tan lejos que fuera imposible de ver, si hay corazones tan delicados y sensibles que ante el menor esfuerzo o contratiempo se podrían romper.
Nacer e invertir quizás desde la niñez tus sentidos en alguien, e ir depositándolos en un frasco vacio para terminar de llenarlo de nada, dedicar media vida a la media naranja para nunca completarla, enamorarse a sabiendas que es la persona equivocada, la que nunca será, porque su indiferencia es el monstruo sin rostro que egoísta de nuestros brazos la arrebata sin haber llegado a abrazarla, a sabiendas que ese gigante es despiadado y muy grande, tanto como pequeñas nuestras posibilidades de tumbarlo en una batalla.

BREVE ENSAYO SOBRE EL DESAMOR

De primeros amores y segundas oportunidades vierte la imaginación respectivamente las mil y una noches y equivocadas o acertadas decisiones.

Del enamorarse sin más, tan solo porque el corazón te lo pide o te lo indica, al descubrir de golpe la realidad y que gran parte de la verdad es mentira.
Ambiguo el AMOR, que no ha de mostrarse sincero salvo en los niños pequeños, que ha de ganarse el pan y el respeto como si fuera dinero o el cielo tan solo con pedir perdón o mostrar interesado arrepentimiento.
De el corazón en un puño, a un puñado o manojo de nervios, del cosechar tempestades tras la sombra de vientos, al querer fusionar dos mitades que se repelen como polos opuestos.
Ensayo sobre el desamor, sobre una enfermedad que no es visible pero que causa tristeza o dolor y para la que no existe cura ni remedio.
El AMOR, ese que se ofrece en forma de anzuelo bajo una capa de dulce, nos atrae y seduce y unos tras otros caemos, sombras lo que parecían luces, de bruces el rostro en el suelo y lo que se concibió como un ilusionante proyecto no paso de sus cimientos.
Duerme vagabundo corazón en el banco de un parque, has de sentir la calle como si ella fuese alguien importante capaz de darte calor o alimento.

RECUERDO O PASADO

Ya ha pasado, lo observas y al correr se ve su espalda descubierta y ligera mientras se aleja, qué tiempos aquellos, que momentos, que noches aquellas.

Recuerdo recuerda que el olvido acecha, estate alerta que la edad ya no perdona, ni la mente conserva la frescura de las flores nuevas como antaño cuando nacian al comenzar la primavera.
Te contemplo distante, como un gigante contempla desde arriba todo lo que sucede en la tierra, como yo contemplo desde esa tierra el firmamento nocturno cuando deseo contar las estrellas.
Asi es la vida, cualquier instante pasado, el tiempo lo ha envenenado y su nombre al nombrarlo suena lejano, suena a despedida cualquier experiencia vivida, suena a nostalgia y melancolía aunque no queramos escucharlo.
Sucedió y fué presente, una vez estuvo en nuestras manos y tuvimos que dejarlo escapar como a un pájaro, fue entonces presente pero hoy en cambio es la suerte del tener la capacidad de recordarlo, la que permite valorar y diferenciar, entre mejor o peor, entre actual o anterior, o entre recuerdo o pasado.

CITA

"El AMOR, no siempre llega puntual al encuentro, ni a las horas exactas"



                                     Jose Calderon


    (poeta callejero,1966~20nosecuantosporqueaunnomehemuerto)