A LOMOS DEL TIEMPO

A lomos del tiempo, que se desangra por momentos como un corcel herido cabalgo, sobre él, como castigo, mi mano azota su piel, pero más rápido el caballo ha de correr golpeado por él látigo que le guía hacia el destino que para sí tiene reservado.

Mi vida, tan efímera como intensa, tan extensa como la ilusión por un amor que nunca llega, entrega en sacrificio parte de su juventud, a cambio de la virtud de la experiencia.
Incansable avanza, ni dunas de arena, ni montañas abruptas de laderas escarpadas detienen la aventura, una generación tras otra han de seguir la misma suerte, ni la humanidad, ni la evolución de las especies, ni yo que en alguna ocasión me he llegado a sentir inmortal, hemos conseguido perpetuar nuestra presencia en un viaje en el que nadie viaja eternamente.

MEMORIA Y VOLUNTAD DEL POETA

Parecía que se iba a detener la vida, que en ese momento no había vida más allá de la vida, que lo que existía era solo lo que se conocía, y que lo demás era simplemente un estado ausente, vacio de personas y colores en el que nadie vivía.

Te aíslas en un circulo a medida, el cual actúa como un laberinto sin salida, a fuerza de repetirla mil veces llega a convertirse en verdad la mentira, y las costumbres y los hábitos de vida parecen ser los únicos disponibles, cerrándonos la puerta quizás por comodidad a nuevas aventuras y experiencias.Pero la realidad es otra, tras un brusco cambio en el orden natural de las cosas, tras el caos primigenio y la confusión, la situación aprende y por si sola busca otros alicientes, modos, maneras, formas y personas diferentes con las que repartir y compartir los recién nacidos retos en tu vida.

Cuando crees que todo ha acabado, que has dado el último paso, te sorprende tu otro pie, para demostrarte que estabas equivocado, cuando ves a los amigos alejarse por los caminos por los que junto a ellos paseaste creyendo que eran veredas, y que en el escenario en el que actuaste era solo un decorado de cartón piedra, te das cuenta y piensas que debes hacer borrón y cuenta nueva, y reescribir la historia confiando en que esta vez, ella será fiel a la memoria y a la voluntad del poeta.

VICTIMA O VERDUGO

Duele ser verdugo, paradoja de la vida, paradigma de la culpa ajena, incoherencia de la mente que no entiende de dolor cuando no es visible a simple vista la herida.

Hiere ser verdugo, ser el cruel que apunta y dispara y a la vez él quien en el que hace blanco la bala, duele, debe doler ver viejos fantasmas aparecer tras cualquier puerta o esquina cuando uno acabo con ellos con sus propias manos hace tiempo, almas en pena vagando y bailando en fiestas, espíritus huérfanos de cuerpos, cuerpos casi muertos huérfanos de sentimientos.

Duele ser las ramas del árbol que se agitan y duele ser el viento que provoca sus movimientos, duele ser hombre y mujer y verdugo y victima al mismo tiempo.

Acude el arrepentimiento como única y última salida, como a un oasis el sediento para calmar su sed, aunque pocas veces le sirva de consuelo, y muchas más como la hiena, la culpa se siga de él burlando y riendo, mientras, el negro luto y el duelo, tan grande como el que se guarda por mil muertos, esperan lugar y día definitivo para su propio entierro.