DIVINA CREACIÓN

Aquel barro se ha endurecido, quizás la falta de humedad o el exceso de calor fueron los motivos, ya no es aquella arcilla fresca que podía ser moldeada con nuestra imaginación y nuestras manos. No es dúctil el hierro, ni maleable el frio acero templado para los frágiles dedos del artesano, no es suficiente su esfuerzo, ni el tesón y la constancia en su trabajo porque en cada nuevo intento corre el más que seguro riesgo de que su divina creación, como un corazón herido por el desamor se rompa en mil y un pedazos.

Desde pedestales blancos y aún más altos, esculturas de mármol aún más grandes han caído al suelo ante el más mínimo movimiento sísmico, o pequeño roce de un destino aún no escrito, la melancólica decadencia del cuadro que la ilusión del pintor pintó de colores vivos, pero que la retina ya envejecida por el paso y el castigo de los años, los han ido suavizando y apagando.

Pero el viejo escultor, anciano él y el cincel también, desgastados ambos a golpes de martillo y en su ausencia a golpes de cabeza, se limita a estas horas a mirar sentado y desde otra perspectiva la vida, con un enfoque quizás algo más neutral y menos influenciado por lo común de aquel universo en el que había reflejado tantos y tantos sentimientos, universo plasmado sobre el curvado y esférico lienzo de un mundo tan perfecto como irreal, pero que era con el que al fin y al cabo siempre había soñado.

VIDA Y MUERTE DEL POETA

Y que es la vida más allá de una sucesión de día tras día, sino el tiempo que comprende desde el momento de nuestra concepción y creación, hasta la hora de nuestra muerte.

¿Qué es la vida? me pregunto, pero mi mente no está preparada ni capacitada para responderme, no encuentra sentido al por qué unos viven y otros mueren, ella sigue cautivada por ese misterio que desde siempre la inquieta, por ese sueño eterno del que nadie despierta una vez que profundamente se duerme.
No acierta el corazón, ni tampoco el pensamiento, ni la fe en un Dios supremo a aventurarse a creer en aquello que no ve, aunque a veces se necesite como última esperanza recurrir a ello.

¿Por qué he de dejar de existir si seguiré vivo en tu recuerdo?, para qué preocuparme tanto de los problemas pequeños, de los amores insignificantes y de los grandes sentimientos no correspondidos, si al fin y al cabo todo sufrimiento es pasajero, un susurro que silenciará y enmudecerá el trueno, una preocupación intensa y recurrente que perderá fuerza e importancia con el paso y el desgaste de los años.

Hoy toca reflexionar sobre si el dolor, la culpa, la falta de autoestima y la inseguridad eran reales o producto de una triste fantasía con la que nos castigábamos y lo seguimos haciendo nosotros mismos. Pero tras reflexionar, batallar y luchar contra esos fantasmas que nos asustaban y aún a veces lo siguen haciendo, siento que perdura ese miedo que vive latente como un sigiloso veneno inoculado en nuestro organismo cuando apenas éramos unos niños pequeños.
Que es la vida también sino el celebrar la oportunidad de conocerte, de haber formado una familia con mayor o menor suerte, el tener hijos tantos o más como el corazón insaciable de ellos pidiese, que es más allá de la ilusión constante por algo, de la búsqueda de la felicidad que es diferente en forma, cuerpo y alma según sea el que la este buscando.

Pasa la vida demasiado deprisa y de ello no somos conscientes, nos entretenemos viviendo de sueños sin disfrutar del presente, pensando en que pudo ser lo que nunca fué, en si hubiera sido mejor o peor lo que nunca existió cambiado personas o decisiones a las que elegimos o tomemos respectiva y equivocadamente en nuestro pasado. Sencillamente nadie lo sabe, y aventurarse a querer saberlo no aminorará nuestra frustración, sintiéndonos vacios de espíritu que es lo que nos mantiene insatisfechos.

Que es la vida sino un eslabón encadenado a otro, una generación que continuó y precedió a otra, una chispa que surgió del génesis para que casual y mágicamente se crearan todas las especies y cosas que nos rodean, así se creó todo, como tú y como yo, de la explosión de una estrella primigenia, pero no es eso a lo que me refiero ni lo que me interesa, yo me pregunto por la vida como concepto filosófico y existencial, su ¿por qué?, su ¿cómo?, ¿qué hacemos aquí?, ¿cómo será y a donde iré al cerrarse definitivamente y para no volverse a abrir jamás mis ojos?, ¿cual será el fin si siento que mi amor por ti y por los demás es infinito?.

Quiero y no quiero morir, a veces no y otras sí, el mundo es injusto pero la vida es bella, luego, el destino, la enfermedad, la edad, la ilusión y las ganas de vivir harán el resto.

Que es la vida sino la alegría por la llegada de un nuevo ser, de una nueva vida a la que querer y ver sonreír desde bien pequeño, que es la vida mi amor, sino entregarse por completo y en cuerpo y alma a todos aquellos a los que quiero.

ESA SERÁ MI CASA

Esa será mi casa, y tengo la esperanza que algún día arrastrada por el capricho y la fuerza del viento marche y marche yo con ella lejos, muy lejos.

Quizás más allá de donde el azul celeste del cielo se funde con el intenso azul del mar, quizás tras la línea que divide en dos el mismo horizonte, quizás solo quizás.
Me llama el sur, su ambiente y su gente pero solo si conmigo vinieras tú. No sé donde, ni si será una ciudad o un pueblo de los que aún desconozco su nombre. Me atrae la idea de Sevilla, un rincón maravilloso de la hermosa Andalucía, con su gente humilde y sencilla, gente que sabe disfrutar de la alegría de la vida, cercana y próxima, de la que aunque no te conozca te hacen sentir como en familia.
Quién sabe si Andalucía, llena de contrastes, de alegría y naturaleza, en caso de no encontrar otro paraíso algo más cerca.

Siempre hay lugares con los que se sueña, en los que se piensa que nuestra vida seria más placentera, con nuevas compañías y amistades entrañables con los que uno cree que debido a su carácter afable empatizaríamos de una diferente manera.

A mí personalmente, me embruja Andalucía, me cautiva y me enamora el trato de su gente, la amabilidad con la que se relacionan, las personas a las que antes de preguntarles ya se ofrecen y colaboran.

Esa será mi casa, esa quisiera yo que fuera, esa que de momento es solo un proyecto a largo plazo, un pensamiento embarcado en un vuelo que vuela alto, así es porque todavía no pasa de ser un sueño, un anhelo y un deseo.

Podría ser Sevilla como cualquier otro bello rincón de Andalucía, ella por la Giralda y el puente de Triana, Granada por mis profundas raíces accitanas, también por la Alhambra y por Sierra Nevada, Huelva si no por el Rocío y sus marismas, o Cádiz tacita de plata, Córdoba por su Mezquita, o Jaén, Almería o Málaga; sus pueblos, cualquiera de ellos, sus gentes amables y alegres, el ambiente cálido y distendido, y conmigo ella, mis hijos y mis amigos.

Reconozco, sé, puede parecer lo que no es o un claro signo de irresponsabilidad o inmadurez que me impide ver con claridad y tocar a mi edad con los pies en el suelo, puede ser no lo negaré o no dejar de ser una historia en la que se basa este poeta para aventurarse a escribir lo que siente como un cuento, puede ser, no sé, que los años y el camino que me quedan por recorrer haya decidido vivirlos allí donde yo quiera y por mí mismo, como una pequeña locura, o como la imaginaria travesura inocente de la que nunca se arrepiente este niño pequeño.